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白。
一切真的很白，像清晨被柔软的微风涤荡而过的白雾，轻而薄，现实被飘渺揉得四散了，叫人看不真切。
映入眼帘的白不是死白，不是如同厚实的凝固了的油画色彩那样沉甸甸的、实在的白。
而是所有意义都化成了虚无，记忆变成了废纸篓中无关紧要的一团团揉皱的纸屑，不具备使用的功能，只是静静地等待着被处理。
简玉花了好长一段时间才从那种朦朦胧胧、意识仿佛被人敲碎了肆意扬洒的状态醒来，后知后觉地发现这块横伫在眼前的白，不过是被漆成纯白的天花板罢了。
……这里是哪里？
脑袋好沉，什么也想不起来。
只记得自己叫作简玉。
直觉告诉他，他睡了好长一段时间，而长久酣睡很擅长磨钝大脑的运转。
下意识地想起身，却发现自己动弹不得，显然是被人固定�
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